«Стихи в январе»
Возможно, для кого-то название этой страницы покажется странным, неужели для стихов, написанных в январе нужно отдельное место. И эти люди будут действительно правы. Дело в том, что здесь расположены не совсем стихи, точнее совсем не стихи. И написаны они не только в январе.
И, тем не менее, Стихи в январе — это всё-таки стихи в широком смысле слова.
Зачем, друзья, вы подняли руки?
Восемь смыслов имеет суждение, но разве сказано было, что мы любим? Раздайте всем приглашения, но никто не придёт. Отрада только в том, чтобы быть одному. Писк, ровный как серп, может издать его сердце, но не услышишь его и будешь ждать, что кто-то объявит это во всеуслышание. Мама далеко, а ты один. Может быть ты устал? Быть русским очень тяжело, но разве ты виноват? «Горе мне грешному», — сказал бы мученик, но ты рад всему. Яблоко с неочищенной кожурой не привлекает уже. Кто же тебе нужен? Бутылка пива оказалась бы лишней. «Родина, услышь меня!», — но это Рязанов. Я — никто, по сравнению с оным бильярдом. Разница в возрасте может помешать чьим-то планам. Будет ли это существенным, решит вечность. Она — мерило. «Но гордость твоя, заявив свой протест, толкает тебя на…» — не толкает, а тянет. Она уже там. Радость от взгляда, и от жеста, и от слова, и от… Разве что-нибудь сравнится с этим. Кожа ты черепашья, вот ты кто. То панцирь, то чешуйки, а за ними что-то недотрагиваемое. Один дома: кто радуется, кто плачет. Разницы нет. Милая моя, что тебе сказать? Была бы ты рядом, нашёл бы слова, а так… Кто же ты? Разве это по правилам? Все играют без правил, все бьют куда придётся, все рвут всё, что попадётся под руки. Умные в этом не участвуют, умные всех жалеют. Они думают, что всё решится без них. Они — дураки! Очень хочется что-то сделать, чтобы это запомнилось кому-нибудь на всю жизнь. Набить морду, что ли? Овал мыслей зарылся в радугу цветочных ароматов, а банк «Звериал» рассыпался на цветные горошины «Скитлз». Ну очень интересная компания, присоединяйтеся! 17.01.1994 |
Если вы захотите…
| Возьмите, люди, всё, что у меня есть и сделайте с этим, что захотите. Зароете в землю или положите под стекло — на всё ваше право. Если я вам уже не нужен, скажите, и я уйду. Я не хочу быть картиной Шишкина «Мишки в лесу». Она висит, и ей радуются, иногда смахнув пыль. Я приду, когда позовёте, но останусь там, где захочу. Извините, что не смог помочь всем, хотя хотел… А хотели ли вы? Да. А смогли бы вы, если б началось? Не закричали бы, что нам и раньше было неплохо? Разберитесь в своих желаниях, а уж потом просите Бога. Тюрьма убеждений пополняется своими постояльцами. Хотите в поезд, следующий без остановок? Торопитесь, если вы ещё не там. Если вам предлагают остаться, спросите сразу, сколько за это будет заплачено. Мир вашему дому, если он не стал ещё вагоном, идущим в никуда. 27.01.1995 |
Дни и ночи
| Мои ночи действительно прекрасней твоих дней, но и ужасней, и опасней, и прекрасней. Разговоры и слова, и народная молва. Иногда люди знают то, что никогда не видели, не читали, не проверяли, не мечтали. Наши вечера — короткие свидания. Мои дни — мои сны. Смешные и грустные, грубые и искусные. Твои ночи — утомлённое забытьё. На утро запрет и Ветхий Завет. Мы живём в параллельных мирах. Я был и буду один в своих ночах. Любовь — это боль и страдание. Наслаждение — это сон. Наши ежедневные сны необъяснимыми законами полны. А ночью мы боимся проснуться, и впадаем в забытьё, бесконечное враньё. Мадам спит, а месье уже море хочет. А море уже ничего не хочет. Оно было есть и будет там, где глубоко, в то время, как мы будем вечно метаться из сна в забытьё. 11.02.1995 |
Зима в городе
| Снежный сугроб следит за направлением ветра, выжидая знаки препинания в непрерывном движении. Низкие облака слились в тяжёлый колпак, покрывший суету мрачного города. Отыскать планету на небе не представляется возможным. Когда раскроется подснежник, будет уже поздно. А торопиться тоже нельзя. Поэтому мы ждём, и ожидание наше лишено оптимизма. Римские воеводы были не правы, утверждая, что жизнь есть квинтэссенция мечей и колесниц. Оказалось, что слабый победил сильного. 01.1996 |
Пора?
| Не удивляйся, если вдруг меня не дождёшься. Не удивляйся, если вдруг обо мне никто не будет знать. Это может быть завтра или потом. Будет нелепость или случайность, большая катастрофа или маленькое несчастье. А я вдруг окажусь рядом. Не потому, что я нужен там, а потому, что мне нечего делать здесь. Я всегда могу себя занять. Что такое скука, мне никто не сможет рассказать. Что такое бессмысленность, я готов рассказать любому. Радость — лишь короткие вспышки, которые мерещатся в глазах, когда их сильно потрёшь. Ты есть. Ты нужен. Но интересны лишь побочные действия твоей, в общем, бессмысленной жизни. Смысл — наша фантазия! Смысла не было никогда! Смыслом мы убаюкиваем свой мятежный и ищущий ум. Так чего же я жду? Победили врага на рассвете, но лишь ночь — он опять у постели, говорит: «Что ты сделал, зачем ты здесь болтался целый день? Зачем ты занимал сидячее место в автобусе?» Мне пора… Может где-то всё не будет так абсурдно и нелепо. Может там не надо за всё платить… — Сколько ударов часов осталось? — На один меньше, чем было. 22.09.2001 |
Время
| Солёное вязкое время… Вот замерла секундная стрелка, Но это обман. Ещё не забыть щелчок её движения, Ещё не прошла боль в ушах. А стрелка опять срывается, Нещадно хлещет по глазам, По ушам, Мо мозгу. Удар за ударом… Сколько их? Сколько назначено ударов кнута? Сколько же я уже стерпел? Вроде бы привык, и не больно уже. Это потому, что сам бьёшь. А ты попробуй не бей и прими всё сам, Когда ударит в висок миллиардный удар. И солёное вязкое время Будешь тщетно пытаться Смыть с лица. 14.04.2002 |
