Здесь посетители сайта могут поделиться плодами своего творчества: стихи, рассказы, всё, что можно поместить в рамки форума. Также ожидаются темы с интересными произведениями и работами общеизвестных и малоизвестных авторов. (Не забывайте об авторских правах, указывайте автора, если это не Ваша работа).
Для девушки в 16 лет жар в крови - самое то!
Плохо, когда к 22 годам человек разочаровывается в жизни до самоуничтожения. Разумеется, что мир познается не мышлением, но мозг нужно иногда отключать, а не выбрасывать его на пойойку.
Говоря о стихах, мы с Вами имеем в виду разные вещи. Я говорю о том, что идет из сердца от любви. Это поэзия - полет души.
А Вы? Строки Горбуновой можно отнести к стихам - у них есть иногда и ритм, и рифма, и, разумеется, образ. Но это не поэзия.
Roman писал(а):И потом жаждут они совсем разного. Ваша жаждет, насколько я понимаю, жара в крови (вполне понятное желание половозрелой девицы), а моя, подобных девиц расстреливает из пулемёта.
Roman писал(а):Полёт конечно, но ни'зенько - ни'зенько, и жалко, что он довольно быстро заканчивается и душа впрягается в лямку и тащит воз жизни до самой смерти.
А кто нам мешает летать? Свое сознание? Проблемы? Грехи и печали?
Кто сказал, что мы обязательно должны страдать и убиваться? Кто сказал, что быть счастливым и радостным - несолидно для зрелого человека?
"Будьте, как дети, ибо им принадлежит Царствие Небесное"!
Зато возомнившие себя безгрешными взрослые пишут друг на друга кляузы и предают друг друга анафеме.
В этом, разумеется, поэзии не много, зато действует. Оттого-то так и живем - по уши во взрослых умностях...
Мне видится, что стихи А.Горбуновой нужно рассматривать в увязке с позицией(местоположением). Она описывает ситуацию внутри которой находится. То же, кстати, происходит и с девушкой чье стихотворение привел Владимир. Миры у них разные и путеводители по этим мирам разнятся, но суть остается одинаковой - это моя квартира и вот так она выглядит изнутри. Что бы увидеть и тем более рассказать какой есть мир нужно как минимум выйти за пределы привычных стен, воспарить тогда может и получится как у Пастернака:
Август.
Как обещало, не обманывая,
Проникло солнце утром рано
Косою полосой шафрановою
От занавеси до дивана.
Оно покрыло жаркой охрою
Соседний лес, дома поселка,
Мою постель, подушку мокрую,
И край стены за книжной полкой.
Я вспомнил, по какому поводу
Слегка увлажнена подушка.
Мне снилось, что ко мне на проводы
Шли по лесу вы друг за дружкой.
Вы шли толпою, врозь и парами,
Вдруг кто-то вспомнил, что сегодня
Шестое августа по старому,
Преображение Господне.
Обыкновенно свет без пламени
Исходит в этот день с Фавора,
И осень, ясная, как знаменье,
К себе приковывает взоры.
И вы прошли сквозь мелкий, нищенский,
Нагой, трепещущий ольшаник
В имбирно-красный лес кладбищенский,
Горевший, как печатный пряник.
С притихшими его вершинами
Соседствовало небо важно,
И голосами петушиными
Перекликалась даль протяжно.
В лесу казенной землемершею
Стояла смерть среди погоста,
Смотря в лицо мое умершее,
Чтоб вырыть яму мне по росту.
Был всеми ощутим физически
Спокойный голос чей-то рядом.
То прежний голос мой провидческий
Звучал, не тронутый распадом:
«Прощай, лазурь преображенская
И золото второго Спаса
Смягчи последней лаской женскою
Мне горечь рокового часа.
Прощайте, годы безвременщины,
Простимся, бездне унижений
Бросающая вызов женщина!
Я — поле твоего сражения.
Прощай, размах крыла расправленный,
Полета вольное упорство,
И образ мира, в слове явленный,
И творчество, и чудотворство».
Стихи, если и можно мерить, то только в контексте поэзии, заданной её общепризнанными образцами.
Местоположения тут не причём.
Но если всё же говорить о местоположениях:
Пастернак, конечно, гениальный поэт, но струны его души звучащие в этом стихотворении, довольно банальны: интеллигентность, нежность, женственность, сентиментальность, даже плаксивость.
Представляя свою смерть, он испытывает печаль и прощается..., в основном, с женщинами.
Стихотворение очень красивое, не спорю, но и довольно банальное.
Лично мне в поэзии Пастернака всегда чего-то хватало - очень уж он земной что-ли.
А стихи Горбуновой, по мне, так потрясающие.
Я в них чувствую что-то такое народное, простое, даже бабское и одновременно - эпическое.
В них просто вся жизнь во всей её мерзости и красоте.
